Hasta los mismísimo de

Me dirán que no, pero a mí sí: me repugna la exhibición de vísceras, sea de toros o sea de humanoides. Y es lo que me pasa con este tío, que estoy hasta las napias de su exhibición de lo que él cree que son músculos, pero no son más que vísceras trnasparentadas. Se perciben perfectamente los meandros de su colon, en un alarde muy de mal gusto de sus interioridades, porque otras no se le conocen. No ha leído un libro en su vida, que yo sepa. Cada vez más combina la exhibición visceral con un sonido gutural que él cree que es cultural. 

 

Él cree que le pagan por eso, por enseñar sus visceras y gritar Guiuuuuu! Por eso nos anonada cada vez más, quitándose la camiseta en los partidos importantes. Espera escondido al pitido final para hala, empezar la exhibición por la que cobra una enormidad. 

Hace poco leí que es un gran profesionalidad porque, a las tres de la mañana, en vez de irse a la cama con su novia (lo que haría cualquier tipo decente, un caballero por ejemplo), no: él se mete en un baño de hielo. Pero es mentira, todo es para que se vean bien las tripas. No me extraña que su novia le dejara. Pobrecilla, que trauma, ¿se imaginan? -Roney, donde estás, tengo frío! -pues aquí, creando músculo, vente conmigo un ratito. Paf, portazo. 

Y lo que me queda todavía de aguantarle. 

Los ídolos de hoy son así. Ni un gramo de cerebro. Juguetes rotos desde el principio.