La Iglesia

El Papa se ha ido. En mi niñez, cuando era creyente, esto hubiera sido importante. Me hubiera creído la explicación que me habría llegado de mi entorno: mi familia, los curas el Colegio, los amigos y compañeros. Entre estos había diferentes opiniones. Si había debate de ideas, era en el recreo, chupeteando regaliz mientras le dabas patadas a una pelota llena e trapos, que no se elevaba el suelo ni de casualidad. Éramos unos genios del juego raso. Había gran afición al terror, ya en esos tiempos. Algunos contaban que quedaban cinco papas y que después se acabaría el mundo, con gran fruición sobre el aparato que imaginaban de efectos especiales. No había leído el Apocalipsis, pero ya se habían formado uno particular con el que epatar a los demás.

Ahora lo del Papa me deja totalmente indiferente. No acabo de interesarme por sus razones. He leído varias opiniones, y ninguna me convence, salvo la más sencilla: que estaba cansado, que anhela una vida tranquila, de contemplación y preparación para la muerte. Este Papa, creo, es un intelectual de verdad, con una rica vida íntima y poco dado a las decisiones y a la responsabilidad política. Un intelectual no solo es alguien que desee decir a los esas lo que deben de hacer. Además hay otro, que en el fondo sólo quiere dialogar consigo mismo y con un reducido número de amigos. Es gente ensimismada a la que el ruido constante de la voces de los demás, la obligación de escuchar y responder, le fatiga. Quiere recogerse pronto.

El Papado, como todo, tienen una fuerte faceta política. Todo lo tiene, hasta el nivel más íntimo y personal. Ser padre implica tomar decisiones de tipo político, es decir, conflictivas, en las que alguien se siente perdedor. El Papado es un puesto político, al márgenes de su aura mistérica. Es un cargo sobre el que recaen presiones enormes, de lo que quieren que las decisiones se orienten a uno y a otro lado.

Yo creo que el conflicto entre su vocación más íntima y ese aspecto político ha minado al Papa hasta empujarlo a dimitir.

Por supuesto, es una creencia totalmente subjetiva, a la que llego simplemente imaginando cómo es el carácter del Papa y lo que sé de la política. La Iglesia me parece una institución humana, demasiado humana, pese a los milésima de millones que la ven como su sentido único de la vida. La veo humana pero alejada, muy alejada, del ser humano tal como es. Lo que remotamente, en tiempo de San Pablo, era una invitación a la conversión, con el tiempo se le fueron añadiendo obligaciones férreas cada vez más inhumanas. Y la historia de los Papas no es ejemplar en ningún mandamiento impuesto a los fieles.

Y la política ha sido la más grande mancha de la Iglesia, comparada con su predicación de la Caridad. Esa necesidad de poder llevó a deshumanizar a Cristo en las sucesivas revisiones del Testamento, qie lo que llaman Teología, como expresa grandiosamente Borges en este poema (cursivas mías). Es difícil creer que el Papa es el sucesor de Cristo en la Cruz:

Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro con los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?