Tundra

Estoy en un sitio de la tundra abulense, cuyo nombre no digo para no molestar a nadie. Hace frío y se oyen balar estúpidos animales. De comer me han dado un chuleton de ternera de Ávila, que no era ternera ni de Ávila. Se lo he dicho al camarero, un LATAM que qué rayos haría ahí. Pero eso no le ha arredrado a la hora de hacerme la cuenta. Si no fuera porque mañana vuelvo al redil, a casa, me sentiría desgraciado y triste. Hace un frío del carajo, digno de esta tierra de conquistadores y verdugos. El motivo de esta encerrona es una razón absurda que no acabo de entender, pero que tiene que ver con el cumpleaños de alguien que parece ser que es familiar, aunque si bien no consanguíneo, ¿Pero que hago yo aquí? No lo sé. Me he tomado un whisky, que es el recurso de los desesperados sin imaginación. Al menos me ha quitado de encima el pesar del sabor de la chuleta falsa. La crisis lleva a eso, a la desaparición del ultimo reducto de la honradez. Encima no puedes decir nada, pobre gente. Igual te han puesto su cena... Eso si, a precio de ternera e Ávila....

Me tomaría otro -whisky, no carne- pero entonces ¿Que dejo para esta noche? No me queda mas remedio que esperar, dejar que caigan lentamente los minutos hasta que no que feo pedir otro. Esta noche me han dicho que me van a dar otro chuleton, este de verdad. No me lo creo, pero les dejo creer que si me lo creo. Mientras me den otro whisky para aguantar el puto frío de esta tundra del carajo...