"La España oficial consiste, pues, en una especie de partidos fantasmas que defienden los fantasmas de unas ideas y que, apoyados por las sombras de unos periódicos, hacen marchar unos Ministerios de alucinación." (OyG)
Mister Rajoy es como un kioskero que vende horchata en verano, cerca de la playa. Su kiosko está denunciado por agresión al paisaje, no tiene licencia para vender productos alimenticios, y el tinglado se le está hundiendo por momentos. El viento ha arrancado el toldo del frente, el techo de paja está más agujereado que un queso de gruyere, y las criaturas pasan frío por la noche y hambre por el día. Pero está contento y así lo dice a los demás, a sus acredores que le tienen frito y a su mujer, que sueña con fugarse con el vendedor ambulante del mercadillo de los jueves.
Pero mister Rajoy es asi: este verano ha vendido un poco más de horchata, el otoño es suave y soleado y promete ser el mejor otoño en años; entonces, trazando la tendencia que pasa por el bache de 2008 y por este opulento verano (según lo ve él), es claro que 2015 va ser mejor, y así sucesivamente. La tendencia, la tendencia.
Maquina que si consigue sacarle al ayuntamiento (al que le debe años de coneibucion urbana) una ayudita para reformas e kiosko, si retrasar un año más el pago del IRPF (ocultando renta) y si consigue meter a los niños en la escuela municipal, y si consigue seguir sacando la electricidad fraudulentamente a la compañía, y su vecino le regala de vez en cuando una bombona de butano (o se la roba, para eso es el distribuidor), etc, wl crecimiento de los beneficios será ya imparable.
Pero nadie le cree: su esposa se fuga con el ambulante, sus hijos se van con ella para comer caliente, sus escasos amigos le abandonan, le cae una inspección de hacienda que le cruje, el kiosko sigue cayéndose a cachos...
Pero entonces se le ocurre una idea. Llama a Jorge Javier, el de Sálvame, le cuenta una historia de llorar, y este le invita al programa a que la cuente al público. Pero es una trampa. A su lado, con sonrisa de hiena, está Pablo Iglesias, que le da pánico. No quiere oír hablar de él, conque, enfrentarsele en una Tertulia con Jorge Javier de de presentador, y encima la "Princesa del pueblo", que parece una tricotadora de la Revolución Francesa viendo caer la guillotina, le parece una pesadilla. Y lo es: una pesadilla en carne viva. O muerta, como decía OyG que estaba muerta la España oficial hace un siglo... Nada que ver con la televisión local de su pueblo, en la que era el único contertulio que debería consigo mismo. Por eso le llamaban el "plasma" (derivación de plasta).
No le salen los planes. El invierno es desapacible, la horchata que había comprado se estropea, no tiene dinero para más, entonces se le ocurre rebajarla de precio, pero la gente se intoxica y manda a unos niños al hospital. Su nombre es cada vez más execrado no sólo en el pueblo, sino en toda España, pues la Princesa del puebo ha hecho de su caso algo personal, pues ya se sabe: "Yo, Por mi hija mato" (aunque su hija no había bebido la horchata tóxica, pero da igual).
Cuando vuelve, acreedores, inspectores, municipales y de hacienda, de sanidad, jueces, fiscales, le esperan, le dan de collejas y le meten al trullo. Al cabo del tiempo, se da cuenta de que han puesto el retrato del nuevo presidente del gobierno, un tal Pablo Iglesias, que le suena se algo...
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