Bruja. Estoy seguro de que se chivará. Está de mala leche porque el jefe no la ha llevado a ella de sherpa, se ha llevado a la pelirroja 10 años más joven y predispuesta. Hay un momento crítico en la vida en que el botox no pueden competir con la lozanía. Lo que no estará imaginando ya de la noche en el hotel, después de una cena con cava a cuesta del Erario. ¡Pues como son esas cosas que sólo consiguen los tocados por el dedo de la fortuna! De cine
Me pongo cómodo, un almohadón en la espalda, me arrebujo y extiendo las extremidades hasta donde lleguen. Joder, qué lujuria de día. Cada roce con las sábanas me suena a movimiento de ropa interior femenina... Pero dura poco, porque en la calle hay ruidos y voces como si se estuvieran matando. Parece que se está tirando tablones los unos a los otros, y gritan como si se quisieran matar. Pero no, son operarios trabajando. No sé por qué, esta calle se ha convertido en una cantera permanente en la que hubiera cientos de camiones hormigoneras pasando en fila. Cuando no son las chupa-hojas, cien veces peor que una hormigonera.
Primero, leer la prensa para estar bien informado. Con leer los titulares de un barrido basta, luego ya profundizaremos en los deportes y luego, para el final, lo mejor, el fútbol.
Veamos. Mmmm, nada del crimen de la niña de Santiago. Me tiene en vilo. Tiene todos los ingredientes de una buena novela. Falta un guionista que dé con el entramado. Han caído como piedras en el vacío las hipótesis más descabelladas, todas de los periodistas que primero escriben y luego preguntan.
Política internacional. No hay nada, es lunes. Los lunes no se han despertado las cancillerías. Están resacosas, después de los cócteles del domingo.
Ah, aquí hay algo. Revisión del caso del 11-M. El único condenado, lo es por dos testimonios falsos. Bueno y qué: ¿a quién le importa? Qué más da? El caso es que haya uno. Si exculpan a éste, se presenta un problemón de primera magnitud. Ya saben que esto tiene sus entretelas políticas, de izquierdas de rechaza y centro, y las víctimas, que también están divididas. ¿No es una tradición española? Quién mató a Prim? Pues por lo visto, el único que lo sabía, según Pío Baroja, era Perez Galdós, pero como era novelista, nadie le hacia caso. Vamos, que estoy seguro que me muero sin saber el final.
Deportes: bla, bla, bla... Ah sí, el Real Madrid, masacrado a metáforas hirientes. Es momento de mantener las distancias. La jauría anti madridista está desatada. Hay una columna de Jiménez Losantos cerrando filas. Muy bien. Vale la peña reproducir algunas cosas:
HAY QUIEN todavía cree que el fútbol tiene poco que ver con la política, pero vaya si tiene. Tanto como los humoristas y las series de televisión. El resultado de la campaña naziprogre de la canallesca deportiva y política contra Mourinho fue saboreado este sábado a medianoche por los enemigos del Real Madrid. Ahora se ve hasta qué punto Mourinho no era, no fue nunca, el gran problema del Real Madrid, aunque sus últimos meses, por la rabia que produce la injusticia –sobre todo en un soberbio–, no hayan dejado en los aficionados el mejor recuerdo del entrenador portugués. Sin embargo, los tres años de campaña antimadridista –el primero, contra Cristiano; el segundo contra Pepe y los portugueses y, el tercero contra el entrenador, apuñalado por los reyezuelos del vestuario– acabaron con él.
Hasta ahí, malo, porque Mourinho fue el pimpampum del rencor al Real Madrid, que no es sólo manía a un club de fútbol. Pero lo peor es que alentaron en la masa neutra la ilusión de que con un entrenador amable, «pacificador», los males del Real Madrid se curarían, los campos de futbol trocarían en aplausos los abucheos, los trencillas del villarato dejarían de favorecer al Barça (sin Muñiz, tal vez el Madrid sería cuarto, pero el Atlético sería líder en solitario) y que la prensa deportiva, poblada de azulgranas, retrovaldanos y delbosquimanos se portaría decentemente. Vamos, que Relaño y los del as de oros entregarían en bandeja a Florentino la Décima y la Undécima. Cuánto tonto, Señor.
¿Quién cree que en España no hay sentido político? En España todo es política, hasta el fútbol. Y no sólo eso, sino la vida personal de sus actores. No entiendo por qué dicen que es una fiesta. Es una guerra y sucia. En España la política lo es todo.
¡Que gratificante! por poco tiempo. Mi mujer me da la brasa. Viene con unos papeles, supongo que para que vea los pobres que somos. Bah: yo he dado el salto-tecno, y no leo papeles. Papeles, a la papelera! Su fracaso no la arredra: ¡oh no -la oigo-, la perrita ha vomitado en la alfombra persa!... Igual pretende que me levante... Algo peor, luego: que ha llamado el portero: que hay un avería en el pozo, y tiene que picar por nuestro trastero... Me cagüen! Vaya puta mañana que he elegido para hacer pellas!Me lanzo a la calle desasosegado.